Como falam os amargurados

— Bom, de facto só se estraga uma mesa... 

— Ai, por favor fala baixo!

— Se julgas que vou passar a noite calado só para não teres de me ouvir muito te enganas, ó!

— Ah, imagino. Mas é um dia especial, João. Não custa nada ter calma...

— Estou mais do que calmo. Só dispensava a má companhia.

— Nem sei onde achavas que te iam sentar. 

— Antes só que mal acompanhado!

— Deixa estar que nem que me viesses pintado de ouro.

— Ah, de ouro talvez, não é?

— Enfim... Se não te comportas, comporto-me eu. A nós ninguém nos estragou a cerimónia.

— Ah, não, pois não. De facto, nessa cerimónia, quem estava mal era só eu. 

— Claro, já faltava…

— É preciso ter lata!

— Lata para quê? Pela decência de não te dizer isso na cara? Ou por te ter dito muitas outras coisas de que não gostaste?

— E depois sou eu quem não se comporta.

— Ah, sim, e eu hei-de ficar calada enquanto tu te sais com gracinhas tolas. Com franqueza!

— Responde, responde. Que não te fique nada por dizer, mulher. Assim a noite sempre é mais animada!

— Ai, peço-te… Não tarda a maquilhagem escorre-me de nervos.

— Isso é que não pode ser! Não te canses: há poucas coisas mais importantes que manter a compostura. 

— Ó João, não me chateies...

— Ora essa, sempre às ordens! Mas sabe Deus como eu gostava de saber quem é o alvo desse teu decote.

— Epá, vamos parar com isto, por favor?

— Ou?

— «Ou» nada, homem! Contigo tudo é negociação! 

— Não negociei contigo e fiquei na mó de baixo… 

— Não é hora para isto…

— Pois, lá hora nunca se arranjou.

— Vá, por favor, antes que alguém dê por isso.

— Ninguém no seu perfeito juízo nos sentava juntos, Madalena.

— Se lhes tenho contado estariam preocupados com isso. Poupei-os. 

— De facto, é um stress de perder a cabeça... 

— Não é para ti. Hoje é o dia deles, não merecem estar de olho em nós.

— Esperemos que não se arrependam. 

— Se engolirmos este sapo não há-de haver razão para isso. 

— E o teu amigo não quis vir?

— João, não falemos nisso agora, por favor.

— «Não falemos nisso agora»… Essa agora é que me lixa! Nunca falámos! 

— Deixa a coisa arrefecer, João, não me perdoo se fizermos uma fita de que a Rafaela nunca mais se esqueça. Menos ainda aqui. 

— Mas o que é que a Rafaela tem a ver com isto, agora? Ela nem está aqui, ficou bem entregue à minha mãe. 

— Não foi isso que quis dizer.... Havemos de falar em breve, mas por favor tem calma.

— Nunca tive outra coisa: até te aborreci. 

    Apesar da amargura, João mantinha o cotovelo sobre a mesa e os dedos escondiam-lhe os lábios zangados. Madalena, inquieta, não parava de se ajeitar na cadeira e, volta e meia, levava a ponta da sua unha pintada ao canto do olho para garantir que o risco não se borrara. Não olhavam um para o outro, mas, nos seus sorrisos ocos e trajes imaculadamente passados a ferro, quem os visse não notaria a falência em que se viam.

— Amiga! Obrigada por terem vindo! — esganiçou Ana, balouçando-se no vestido branco.

— Estás tão bonita… Muitos parabéns! — disfarçou Madalena, levantando-se lentamente enquanto ajeitava o vestido.

— E nem casados de fresco sabemos ser o casal mais requintado da sala! — acrescentou Bruno, estendendo a mão a João que, com a impávida simpatia do costume, se agitou fortemente para fazer sair a brincadeira:

— Isto de ter classe é outra coisa, meu amigo. É outra coisa!

Marta Cruz 

Escrivaninha